Jazz

De l’histoire, celle à laquelle on accorde parfois la greffe du grand H, peu d’artisans qui harmonisent quotidiennement l’univers du jazz de leurs découvertes s’en préoccupent. À la décharge de ces derniers il faut préciser que toute inclination prononcée pour elle, celle qui brandit le H, commande l’adoption des traits ou qualités que l’on prête au moine-soldat.

Le 19 septembre dernier de la scène du Smoke Jazz Club de New York, le saxophoniste ténor Craig Handy a ciselé comme à son habitude des notes robustes. Celles qu’il souffle sans l’ombre d’une hésitation. Handy est de l’école Charles Mingus. À ses côtés, il y avait le contrebassiste Essiet Essiet et le batteur Jerome Jennings qui faisaient ce qu’il se doit. Mais encore ? Assurer la solidité de l’architecture musicale.

Il y a peu, l’étiquette Blue Note a annoncé la publication prochaine d’un enregistrement inédit du pianiste Horace Silver à Seattle intitulé Live At The Penthouse. Silver, faut-il le rappeler, fut le pianiste ayant conçu la grammaire du hard-bop et dont les Jazz Messengers, qu’il co-fonda avec Art Blakey, furent les éclaireurs. C’est en effet Silver le compositeur qui plus que tout autre musicien des années 50 a établi les fondements du hard-bop que devaient explorer notamment Sonny Rollins, Jackie McLean, Dexter Gordon et quelques autres.

Le moins que l’on puisse dire est que Dieu et son fils, dit Jésus, celui avec lequel, selon une confidence de Don Camillo, on ne peut pas parler car il a fait main basse sur la raison et ne la partage jamais, que Dieu donc a la peau dure. Mettons que l’épreuve du temps, il l’a tournée comme une crêpe sans avoir été brûlé par un grain de sucre chauffé au Grand Marnier.

En tout cas, dans l’univers du jazz le gospel, la parole de Dieu et des légendes qui lui sont accolées a imprimé certaines marques dès ses débuts. Après quoi, celles-ci ont été conservées et protégées car parfois elles furent sujettes à des attaques parfois claires et nettes, parfois brutales.

Dans les jours antérieurs au coup d’envoi du Festival international de jazz de Montréal (FIJM) comme durant son déroulement, certains médias et diverses voix se sont demandés où était passé le jazz ? La réponse est toute simple : il est toujours là, mais pas là où certains ont la prétention de le proposer, voire, puisque l’impolitesse les singularise, de le défendre. En clair, à la lecture du programme du récent FIJM un constat s’impose :  la place accordée à l’art développé par Duke Ellington et consort est celle dite de la portion congrue. Bref, trois fois rien, comme l’a chuchoté notre grand ami Jacques II de Chabannes de La Palice.

Dans les années 1960, la scène des musiques populaires était occupée au centre, grosso modo il va sans dire, par Bob Dylan, Joan Baez, Townes Van Zandt et deux ou trois autres troubadours chantant The Masters of War. À leur droite, sans aucune qualification politique, il y avait les groupes de la crédulité et de la marguerite effeuillée : The Byrds, Grateful Dead, Jefferson Airplane, The Beach Boys, Iron Buttefly, Quiksilver Messenger Service, CSN&Y et autres jeunesses effrayées par la guerre du Vietnam et le massacre de quatre d’entre eux sur le campus de l’Université de Kent dans l’Ohio. À leur gauche, il y avait les prolos, les mineurs de fond, les orphelins de mère, de père, et parfois des deux. Eux, passaient leur temps à creuser les sillons du blues des campagnes et des villes sous la bienveillance notamment de Muddy Waters et Willie Dixon. Il s’appelaient Mike Bloomfield, Paul Butterfield, Canned Heat, Mark Naftalin et John Hammond Jr. Ce dernier était l’exception. De quoi ? De la classe sociale du bas, il n’était pas membre.

Le 13 mai 1988 au matin on a découvert le corps du trompettiste Chet Baker à deux ou trois enjambées de l’entrée de l’hôtel Prins Hendrick à Amsterdam. La cause de sa mort ? Une chute de deux étages. Selon le rapport de la police il se serait endormi sur le rebord de la fenêtre. Le mauvais rebord s’entend.

L’immortel sieur Jacques II de Chabannes de La Palice qui reste le complice de tous les bipèdes habités par le principe de réalité nous l’a assuré, voire rabâché : le 25 mai prochain, Marshall Allen fera un pied de nez au temps puisqu’il aura 101 ans. CQFD : à la différence notable des académiciens de France et de Navarre, Maître Allen est comme l’ami de La Palice, soit un authentique immortel.

Le 21 janvier dernier, Garth Hudson s’est éteint. Il avait 87 ans. Si Robbie Robertson fut le cheville ouvrière de The Band, Hudson en fut l’homme orchestre. Car cet homme né à Windsor en Ontario jouait du piano, de l’orgue, des synthétiseurs, de l’accordéon, des saxos, de la trompette, du cor anglais et du violon. Qui plus est, il maîtrisait la manipulation des consoles de son et des bandes.

Alors qu’il enregistrait avec ses camarades du World Saxophone Quartet au Studio Tempo, situé à Pointe Saint-Charles, le saxophoniste David Murray, fin éclaireur du jazz moderne, avait formulé une confidence étonnante car empreinte d’un profond regret. Après les décennies de combat mené par les anciens, Charles Mingus au premier chef, pour que le jazz soit enseigné dans les universités et après avoir eu gain de cause, Murray estimait que cette lutte s’était soldée par un énorme effet pervers sur le flanc des saxophones. Sur le front du son, autrement dit du sacré.